Mange tak for postkortene. Vi har sol og sommer her. På tirsdag kommer din far på besøg. Ellers går det fint her. Jeg sidder på mit værelse og skriver til dig. Jeg går af og til i Parkhuset og drikker et par lyse øl. Blomsten jeg fik af dig kunne ikke mere, jeg har ellers husket at vande den. Om mandagen er her musik, det er en der spiller harmonika. Jeg bruger af og til læsebriller. Jeg ryger nogle cigaretter, som jeg henter på tanken. Af og til går jeg i kirke her. Vi får dejlig mad her.

Mom, look at me, mom.
Mom: I stare into the distance, my daughter's gaze hits the side of my face. My legs are so skinny, they are barely holding me up: I look like a fluffy cloud. Here in this cross stitch hell, those dots are supposed to look like flowers, but I think it is my breasts and my uterus, looking like fried eggs, splashed onto the ground, splashed in front of my face, stitched to the fake sky, like some kind of fake utopia.